Le sugiero que no vayan. Él responde: "No te preocupes. El que se autodenomina presidente está loco y todo se contagia de su locura, así que llevamos barajas, dados y un scrábel para jugar hasta el final. Ahora aquí también sabemos que nada es para siempre".

Esa frase tan argentina me suena exótica en un estadounidense y me retrotrae a los años del exilio y a una noche en Copenhague, en un hotel de cuarta y sumido en una desolación de cangrejo en agua hirviendo. La única certeza era que el exilio me había despojado de todo, incluso de la esperanza del retorno. Todo era tan lejano como una estrella y yo carecía de valor para siquiera considerar el suicidio, de modo que acabé comiendo en la pizzería de unos inmigrantes napolitanos que entre masa y masa jugaban a las cartas a no sé qué juego, cuadro que me recordó la interminable mesa de póker del Hotel Colón, en Resistencia.

fuente: el destape.web / 14-6-20